– Москаль? – не понял Бартон. – Что это такое?

– Москаль це…, – официантка хотела сказать «тот хто разгаваривает по русски» но ее посетила мысль, что бывало с ней редко: «А шо если це не москаль!?» тогда она выставила бы себя расисткой, и идиоткой. Стоять с открытым ртом выглядело, конечно, намного умнее.

– Нет, я не из Москвы, – догадался Бартон о значении нового слова, хотя он сразу понял, что под ним подразумевалось что-то оскорбительное, и в разговоре, тем более с жителем Москвы, это слово лучше не употреблять. – Я живу в Америке, но родом из Польши.

– А почему на русском разгавариваете!?

– Я знаю русский язык.

– А почему не украинский!?

Пастор не знал, как ответить на этот вопрос, при этом, не рискуя лишиться почек. Контингент заправки доверия не вызывал, и вряд ли бы посмотрел на его воротничок. Скорее всего, они просто не знали, что он означает.

Чтобы не привлекать к себе еще большего внимания, он сделал вид, что внимательно изучает меню. От постоянного контакта с местным населением, ему дико захотелось водки. Потом он вспомнил, что за рулем. Ткнул пальцем в безалкогольное пиво, и блюдо, отдаленно напоминавшее пюре, с …, он не знал с чем.

– Выразка!? *язва по-русски*– с сочувствием посмотрела на него официантка.

– Нет, колбасы не хочу!

Девушка согнулась пополам, в истерике. И ушла. Пастор понадеялся, что она поняла, что он заказал, и абсолютно серьезно подумал, что возможно, Россия проводит в этой местности испытание нового, очень страшного психического оружия.

Телевизор показывал новости, но Пастор Бартон был слишком уставшим, чтобы пытаться воспринимать этот гибрид польского и русского. Хотя слушать там особо ничего и не надо было. Судя по картинке местные власти Харькова пытались превратить центр города в крепость. Это навела Пастора на мысль, впервые кстати с момента когда он пустился в этот вояж, что у него то по сути нет никакого плана, что он будет делать, после того как доберется до Харькова.

– Если доберусь, – пробормотал он. – Психопаты устраивающие массовые убийства, вряд ли принимают по часам.

Бартон достал свой ноутбук, и попытался все-таки понять, что же он собирается делать дальше. Принесли его заказ, запах у еды был очень даже ничего, и пастор сумел выдавить из себя подобие благодарной улыбки. Неспешно поглощая свой заказ, и прекрасно понимая, что поесть теперь у него получиться, лишь когда он пересечет этот «танкодром», ошибочно именуемый здесь дорогой, он начал пролистывать новостную ленту посвященную Украине.

Большая часть новостей на эту тему, была шизоноидальными версиями того, что же должно произойти в Харькове через два дня: от восхождения Четвертого рейха, до банального апокалипсиса. Но была здесь и полезная информация.

За столь короткий промежуток времени, Пророк сумел обзавестись собственным фан клубом, причем весьма организованным. Они умудрились снять целый офисный центр, почти в центре города. И не таясь заявляли, что если местные власти только попытаются, запретить им доступ в центр города, то возьмут площадь Свободы штурмом.

Как у них это получилось? Кто это все финансировал, и чем они собственно там занимались? На эти вопросы у Пастора Бартон ответов не было, но с этого можно было начать.

Он с трудом понимал логику этих людей, пускай и его проповеди не были лишены фанатизма, но с таким напором, рваться в место, где запланировано массовое убийство – это было даже для него слишком. Впрочем, понимать и не надо было, они просто хотели туда попасть, и для них, как и для самого их духовного наставника – Пророка, этого было достаточно.

Обед обошелся ему чуть больше чем в три доллара.

«– Удивительно дешевая страна» – подумал он. Что с учетом качества пищи, а оно оказалось даже выше среднего, было просто поразительно. Чего нельзя было сказать о совести асфальтоукладчиков.