Провожу ладонью по мужественному лицу. Медленно, долго, смакуя каждую секунду прикосновения. Как в тех снах, после которых приходилось отпиваться холодной водой. Крылья носа Артема трепещут, но он не запрещает касаться себя. Глаза темнеют, теперь в них – темное море, предгрозовое, неспокойное.

– Что ты делаешь? – кажется, он злится. – Софья, давай не будем сходить с ума.

Но меня не остановить. Во мне вспыхивает пламя кромешного безумия, и я, поднявшись на локтях, касаюсь губами горячих губ. Обвожу их языком, ловлю замершее в секунду дыхание. Точно во сне, проявляю инициативу и не боюсь напороться на отказ. Артем тотчас напрягся. Он не двигается, не пытается ответить взаимностью или отстраниться.

Даже глаза не закрывает.

Мне хочется вжаться в него целиком. Тяну за плечи на себя, но Миронов-младший остается недвижим. Цепляюсь за его футболку пальцами, царапаю кожу. Во снах касания были мимолетными, теперь же я могу творить совсем уж непозволительное. Трогать. Осязать. Впиваться поцелуями.

– Софья…

Как заклинание, как молитва, как грязное ругательство. Моё имя звучит точно звон колоколов, точно дьявольский смех. Гремучая смесь.

И вдруг Артем срывается, будто держался до последнего, но тормоза отказали. С тихим стоном подминает меня под себя, кусает мои губы. Его ласка болезненна, а движения резки. Он не целует – жалит.

Меня наполняет жгучим, ядовитым желанием. До кончиков пальцев сковывает нетерпеливой жаждой обладания. Я забываю обо всем, перестаю существовать.

Невозможно остановиться. Цепная реакция запущена, и мы сплетаемся телами, а наши руки пробираются под одежду. Его пальцы ложатся над чашечками бюстгальтера, задевая чувствительную кожу груди. Моя ладонь скользит вниз по дорожке волос, к резинке нижнего белья.

Артем отстраняется первым.

– Софья! – повторяет он совсем иным, грозным тоном. – Хватит. Завтра ты пожалеешь о своем безрассудстве.

– Не пожалею. Нет. Я хочу, чтобы ты стал моим первым мужчиной, – тяну за пряжку ремня, но горячая рука легко отводит мои пальцы в сторону.

– Ты пьяна. Отдыхай.

– Нет, честно. С того самого дня, как мы встретились, я думаю только об этом. Ты мне постоянно снишься. Я… я… хочу тебя.

Последние три слова даются тяжелее всего. Пусть тело и храбрится, и мысли ясны, но признаться в порочном желании всегда сложно. Особенно, если двадцать лет ты изображала праведницу и не подпускала к себе никого.

– Хватит! – уже не просит, но приказывает.

Я закрываю глаза и утыкаюсь носом в футболку Миронова-младшего. Она возмутительно пахнет: терпкостью, мятой, сигаретами и порохом. Горькой расплатой за минутную слабость.

– Проспись, завтра поговорим.

Тяжелые руки обнимают меня, сжимая в кольцо.