Не знаю.

До костей продрогли?

Что мне в том?

Снимите же свой плащ.

Скажите, дорогая, —

Когда вы вечером ложитесь, засыпая,

Спокойной, чистою, и сон, сойдя на вас,

Касается перстом невинных уст и глаз, —

Вам ангел ничего не шепчет о несчастном,

Кого забыли все и кто вас любит страстно?

Как запоздали вы, сеньор! Но, боже мой,

Дрожите вы...

Нет, я пылаю пред тобой.

Когда у нас в груди клокочет страсти пламя,

А сердце ширится и полнится громами, —

Что нам гроза небес под проливным дождем,

С которой сходят в дол и молнии и гром?

Отдайте шпагу мне и плащ свой вместе с нею.

Нет! Не расстанусь я с подругою своею.

О донья Соль, старик, супруг грядущий ваш,