«Это не вы?».

«Не я», — подтвердил Ярослав Львович, и хоть я ожидала этого ответа, все равно почувствовала сожаление.

«Если я в понедельник не приду на работу — значит, консьерж оказался более прогрессивных взглядов, чем вы думали».

«Договорились) Иди, проверяй кто там, пугливый воробушек. Мне же интересно».

Мне тоже стало любопытно и, не выпуская телефона из рук, я подошла к двери. Будто Ярослав Львович даже через телефон сможет, в случае чего, защитить. Тьфу. От чего? Совсем я заболталась…

За дверью меня ждал немолодой бородатый мужчина, отчего сердце на секунду пропустило удар, но он только вымученно улыбнулся и монотонно произнес:

— Доставка «От моего сердца твоему». Распишитесь.

— Вы дверью ошиблись. Я ничего не заказывала.

— Себе редко заказывают, — вроде и подтвердил, и опроверг мужчина. — А если это сделали не вы, значит, кто-то другой. Вы Анна Сергеевна?

— Да… — протянула я.

— Тогда расписывайтесь.

Он протянул мне планшетку, а я, пробежав глазами по формуляру, пожала плечами и послушно поставила свою закорючку.

— Это вам.

Бородач растянул губы в усталой улыбке и достал из большого короба, который висел за его спиной, бирюзовую коробку, перевязанную бантом.

Поблагодарив, я закрыла за мужчиной дверь, надеясь, что в коробке не бомба. Глупо бы получилось.

Телефон тренькнул, напоминая о неоконченной беседе с Ярославом Львовичем.

«Тебя уже похитил дракон, воробушек?».

Ничего ему не отвечая, я потянула за узелок и улыбнулась.

Фисташковый торт. Небольшой, но аккуратный и аппетитно украшенный сверху шоколадными сердечками.

«Дракон — это тот бородатый мужчина?..» — невинно поинтересовалась я, поставив тортик на стол и любуясь им.