— В клубе «Урал» около одиннадцати.

Я смотрю на часы. Половина восьмого.

— Скорее всего, на встречу поеду я. Сообщи Павлу.

— Черт! Как он?

— Только что приехал. Я позвоню тебе позже. — Я обрываю звонок и сажусь напротив Сергея.

— Тебя пахан прислал? — спрашивает он, не глядя на меня и продолжая полировать деталь винтовки.

— Да. Ты не отвечал на звонки. Он беспокоится. — Я киваю в сторону стола. — Проводишь инвентаризацию?

— Вроде того. Не могу заснуть. — Он кладет начищенную деталь в футляр, который стоит у его ног и где лежат остальные части снайперской винтовки, и закрывает крышку.

— Сколько?

— Я перестал считать. Дня три. Может быть, четыре.

— Господи, Серега. — Я качаю головой. — Ты ел?

— Думаю, да. У меня есть несколько банок в кладовке.

Я оборачиваюсь в поисках его семидесятилетнего дворецкого-садовника-повара.

— Где Феликс?

— Я отправил Альберта в отель на неделю.

С тех пор как я знаю Сергея, он никогда не называл Феликса по имени. Всегда Альберт. Я понятия не имею, что между ними происходит, но Феликс живет в маленькой квартирке над гаражом с тех пор, как Сергей купил дом и вступил в братву четыре года назад.

— Зачем его отсылать? — спрашиваю я.

— Он действовал мне на нервы. Я боялся, что могу случайно его убить. — Он фыркает, достает ближайший к нему пистолет и начинает его разбирать.

— Может, тебе стоит сходить к психотерапевту?

Он смотрит на меня, откидывается в кресле и скрещивает руки.