На ресепшен Артём оформляет номер на своё имя, мне же не позволяет вставить ни слова, а когда я начинаю бунтовать, что не пойду с ним ни в какой номер в этом отеле, угрожает донести на руках. Это идея мне нравится ещё меньше, хотя, дойдя до нужной двери, я понимаю, что совершенно выбилась из сил.

Мужчина пропускает меня вперед, и мы оказываемся в люксе. Я будто попадаю в прошлое, когда бывала в таких номерах не раз и не два: коридор, большая гостиная, две спальни и ванная комната. Когда я в последний раз спала на хорошей удобной кровати, а не на диване, полу, или старом матрасе?

— Проходи, проходи, — произносит Артём и легонько касается рукой моей спины, заставляя пройти внутрь и покорно принять поражение в этой битве.

— Я не могу, — неуверенно говорю я, уже прекрасно понимая, что это ничего не изменит.

Мужчина оставляет все вещи в коридоре, ведет меня в гостиную и заставляет сесть на диван, сам же устраивается на краешке кресла напротив.

— Послушай, Алиса, предлагаю сделать так, — произносит Артём. — Ты пока поживешь в этом номере за мой счёт, а заодно поищешь квартиру себе по бюджету или как-то иначе решишь вопрос с тем, что тебе делать дальше, но на время восстановления после сегодняшней аварии ты останешься здесь, и я за тобой прослежу по мере возможности. Как никак моя вина в твоём состоянии бесспорно имеется. Согласна?

Артём говорит искренне. Кажется, он и правда желает мне только добра и никак не связан с тем мужчиной в черном пальто на вокзале или с любым другим моим преследователем. На самом деле, он предлагает мне очень хороший вариант, я на такое и рассчитывать не могла. Я ведь так устала бегать…

Спрятаться в этом номере и получить передышку на пару дней звучит как сказка. Хотя кого я обманываю, переживать всё равно буду, но хотя бы смогу отоспаться. Конечно, при условии, что мне повезет и не будут мучить кошмары.

На самом деле, я уже доверилась этому мужчине, ещё тогда на дороге, когда позволила ему посадить меня в свой автомобиль, просто осознаю это только сейчас.

— Договорились, — отвечаю я обреченно, что не ускользает от Артёма, и он задерживает на мне взгляд ещё на пару секунд, но никак не комментирует.

Мужчина берёт блокнот и ручку с кофейного столика и что-то там пишет, вырывает листок и протягивает его мне.

— Это мой личный номер. Можешь звонить в любое время суток, если заболит голова или начнут кровоточить раны… В общем всё, что угодно, происходит, и ты сразу звонишь мне, договорились? — Артём достаёт свой телефон из кармана брюк и тоже протягивает его мне. — Запиши здесь свой номер, пожалуйста.

Я мотаю головой и отодвигаю его руки от себя, не принимая ни мобильный, ни записку.

— Алиса, — хмурится он, — кто-то же должен проследить, что ты соблюдаешь постельный режим.

— И ты собираешься делать это по телефону? — вырывается у меня. — Я же могу соврать.

Брови мужчины ползут вверх, и он усмехается:

— Значит, видимо, придется приезжать лично.

— Что? — смотрю на Артёма, широко распахнув глаза, такого поворота уже не ожидала я, и начинаю сбивчиво оправдываться. — Не надо… Я не то имела в виду. У меня просто нет телефона.

— Двадцать первый век, а у тебя нет телефона? — он недоверчиво вскидывает брови.

Судорожно додумываю легенду. Господи, почему именно здесь, именно ему так тяжело лгать.