– Назови мне номер, переведу тебе деньги за старания, – произношу, не слыша ее.

Кажется, девушка, имени которой я так и не узнал, оскорбляется. Надувает губки, выпрямляется и отходит на шаг.

– Я не шлюха, пилот. Ты мне просто понравился. Красивый, зараза.

Горько усмехаюсь.

– Зато гнилой, – выплевываю.

Достаю телефон и снова смотрю на нее.

Качает головой с сожалением:

– Не надо ничего.

Остается только тупо кивнуть. Берусь за ручку двери и искренне выдаю:

– Удачи тебе.

Я будто разом забываю ее лицо и голос, стоит только оказаться на улице. Оглядываюсь, изучаю местность, путаюсь, спотыкаюсь о собственные ощущения.

Какого х*ра я творю? Что со мной происходит?

Кое-как добираюсь домой, избавляюсь от формы, подставляю голову под горячие струи. Опускаю веки в поисках успокоения.

В сознании вспыхивают глаза. Большие. Насыщенно-темные. Печальные. Безмятежные. Слишком! Мать их, слишком! Всё в них – чересчур и слишком!

Дышу. Лихорадочно. Как в агонии.

Разрываюсь на куски. Что они со мной сотворили! Ненавижу.

Или не ненавижу…

* * *

– Дим, ты не устал мотаться? Я уже который год смотрю и не соображаю, куда ты идешь, к чему стремишься? Раньше была только Яна за тридевять земель от тебя, приезжал ты намного реже, а сейчас есть ребенок, к которому тянешься. Ты сам себя загоняешь, сынок. Так нельзя жить. Определись. Я уже не могу молчать…

– Я понимаю, о чем ты. Но мне нечего тебе сказать. Не сейчас, по крайней мере.