– Уверена, что не осилишь дорогу? – угрюмо сводит брови.

– Однозначно. В этот раз так. Ничего страшного. Я доверяю дочь тебе.

Опять эта ухмылка с оттенком тоски! И вопрошающий взор, прожигающий меня чем-то новым.

– Спасибо. Что доверяешь дочь мне.

Передергиваю плечами. Хочу, чтобы ушел. Не могу…

– Я тебе очень благодарна за внимание и продукты…

– …но мне пора исчезнуть?

– Не хочу, чтобы ты заразился перед дорогой.

– Мне не особо страшно. Хочу убедиться, что тебе действительно лучше.

– Я настаиваю.

Тяжелый вздох. Я бы сказала – неподъемный. Короткий кивок. Сжатые в плотную линию губы.

Идем к двери. И вдруг, стоя ко мне спиной уже одной ногой переступая за порог, тихое:

– Прости. За всё. Я так ни разу и не извинился. Осознал недавно. И пусть это ничего не изменит, но…прости, Аль.

Хорошо, что Дмитрий не видит меня. Глаза наполняются слезами, сглатываю образовавшийся вмиг ком в горле. Я чувствую раскаяние и боль в этих словах. Но, Господи, что они изменят? Он прав. Ничего.

– Спокойной ночи, – шепчу в ответ, когда удаляется на несколько шагов.

Запираю дверь и отправляюсь в спальню, падая ничком.

Я сильная.

Я пережила.

Я мама Мии.

И на этой мысли становится чуть легче…