— Говорит, час будем ехать.

— А что, это лучшее место в Москве? Почему в ресторан надо целый час добираться?

— Да в это время во все стороны не меньше часа.

Он выругивается. Но я-то здесь не причём? Это Москва, детка.

— Ладно, — говорит Марко, — пусть остановится. Лучше пройдём пешком.

— А ужин?

— Поедим по дороге, найдём что-нибудь. В любом случае, так я лучше почувствую город, чем глядя через окно «Мерседеса».

Ну ладно, погулять я не против. Я здесь в своё время всё обходила, каждый переулочек знаю. Когда только переехала в Москву при любом удобном случае пыталась улизнуть из дома, чтобы не видеть Ингу с Тамарой.

— Как ты хочешь? Прямиком к отелю займёт минут тридцать, а можем пройти по Садовому до Маяковки и дальше — по Тверской. Это около часа.

Он выбирает длинный маршрут и мы шагаем по разогретому асфальту, глотаем московскую пыль и глохнем от множества машин. Я люблю Москву.

— Ни на что не похоже — крутит головой Марко, — как прекрасная картина, написанная грубыми уродливыми мазками.

Странный комплимент.

— Ты не похожа на сестру, — говорит он, бросая на меня быстрый взгляд.

— Это точно. У нас разные матери.

— Но Инга, кажется, старше тебя.

— Да.

Он смотрит вопросительно, но ничего не говорит и вдруг останавливается, как вкопанный:

— Я есть хочу. У тебя уже есть идея, куда мы пойдём на ужин?

— В «Пушкин», это вон там — показываю я рукой.

— Нет-нет, в «Пушкин» больше не пойдём.