— Че-е-го?!

— «Жмурик»!

— Свежий?

— Ну. Теплый.

— Мужик?

— Ага. И здоровый притом. Морда вся разбита. И — водярой разит.

— Документы?

— Никаких.

— Не бомж?

— Нет. Брючата стильные, «шузы» под лак, «котлы» швейцарские, баксов на сто тянут…

— Значит, не ограбление…

— Не похоже… А может, и грабанули — кто знает? Может, чувак золота или баксов чемодан вез…

— На чем вез? Машина стоит?

— Не, машины нет, но непохоже, чтобы малый сюда пешком приперся. Не из таких он.

Я сижу, вцепившись в руль, и чувствую, как пот струйками сбегает по спине.

Неужели верзила сыграл в ящик? От легкого нокаута? Плохо мое дело… Все мои давешние преступления, благосовершенные и надуманные, как менее тяжкие, поглощаются одним: преднамеренным убийством…

— А из каких?

— Верзила, амбал. Качок, причем жирком малость по-оброс от вольготной жизни. У казино такие стоят, в «Трех картах» — да мало ли…

— В лицо не признаешь?

— Да тут от лица-то осталось…