- Да.

- Хорошо, - говорит МакГонагалл. - Оставим пока всё как есть. Но если Шеклболт чего-то от тебя потребует, немедленно сообщи. Ты понял?

Снейп фыркает, когда я полирую мягкой тряпочкой выпуклый бок особо ценного котелка и рассказываю о визите к директору.

- И что, Поттер, теперь совесть вас не колет? - спрашивает он ехидно, не отвлекаясь от процесса превращения порошка чемерицы в густую кашицу и только бросив на меня недолгий взгляд.

- Я себе обещал извиниться перед Минервой, - говорю.

- Конечно. Обещания себе - страшная сила, - шпатель продолжает мерно позвякивать о фарфор. - Теперь пойдите попросите прощения у Шеклболта, за то, что сдали его Минерве с потрохами. А потом опять к Минерве - извиниться за то, что ходили к Шеклболту. Когда-нибудь этот круг прервётся - вам всего лишь нужно дождаться, когда кто-нибудь из них помрёт - и тогда будете в расчёте с совестью.

Чёрт.

А ведь я только что был спокоен.

- Поттер, не сопите так укоризненно, ничего нового я вам не сообщил.

Молчу. Полирую котелок. Вот здесь ещё мутно. И здесь. И...

Котелок у меня отбирают.

Сдёргивают с табурета.

Поднимают мне голову.

Смотрят в глаза.

- Послушайте меня, Поттер, - говорит Снейп. - Никогда не получится быть хорошим для всех. Я хочу, чтобы вы это поняли и не терзались напрасно.

Смотрит серьёзно-серьёзно, он умеет, большой палец пристроил у меня под подбородком, а остальными поглаживает за ухом, как кота, и продолжает:

- Ни у кого не получается, зачастую приходится выбирать. Нужно определить для себя приоритет и следовать ему, и не метаться во все стороны.

- А вы? - спрашиваю. - Вы для себя смогли определить?

И ожидаю привычного - это не вашего ума дело, Поттер.

Но Снейп вдруг говорит просто: