- Очень трогательно. А вы, Поттер, оказывается, жадный мальчик... Я позволил вам вторгнуться в мою жизнь, но следовало предвидеть, что вам будет этого мало. Вы всегда хотите больше, верно? Вам требуется и моя душа.

Он прав, он несколькими словами дал характеристику всему, что я на него обрушил, но его слова - злое обвинение, оно впивается в мозг холодными клыками, а он встаёт и продолжает говорить, сверху вниз, и каждое слово - новое остриё:

- О вас беспокоились совершенно напрасно - вы не потеряетесь, Поттер, вы далеко пойдёте, возможно, даже дальше учителя, а Альбус был большой мастер играть душами. И поскольку именно я лишил вас возможности взять у него ещё несколько уроков, вот вам от меня совет на будущее - не торопитесь вываливать на человека всё сразу. В душу лучше проникать исподволь. Это вам не постель.

Всё. Наверное, всё. Я смотрю, как он садится за свой секретер, и пишет что-то, резко черкая пером и, наверное, сажая кляксы и прорывая пергамент, я не вижу отсюда, снизу, но мне так кажется.

О, он знал, о чём говорил. Он умеет - исподволь...

Я не собирался признаваться ему в любви - так вышло, он сам спросил, что творится в моей голове, но мне в голову точно не приходило, что можно так правильно понять - и так чудовищно извратить...

- У вас нет причин верить моим словам, я об этом не прошу. Но вы же можете посмотреть, - говорю я ему, я зарекался просить, а сейчас нарушаю, это последнее, что я могу. - Окклюмент из меня никакой, но я и не буду защищаться. Вы же можете...

- Это лишнее, - роняет он. - Идите, Поттер. Искусству блефа вам ещё учиться и учиться. Уверен, вы уже передумали увольняться, а я не стану от вас этого требовать. Теперь вам не мешает угроза разоблачения с моей стороны, вы наконец-то сделали хоть что-то разумное, и, к досаде Шеклболта, мы вполне можем ужиться. Во всех смыслах. Если вы, конечно, прекратите применять ко мне методы Дамблдора.

Мерлин мой, как же дышать-то, а?

Я самонадеянно ошибся, я идиот, я сам себе придумал трещины в его защите и незастёгнутые пуговицы - для меня.

Он сказал, что впустил меня в свою жизнь, но дальше порога и думать не смей, Поттер, верно? Мне не нужно - так. Я устал - так. За что он меня наказывает сейчас? За то, что сам проявил слабость, позвал - мантией этой чёртовой зелёной, и ждал от меня совсем другого, и ошибся? За правду, которой не желал?

Встаю, пережидаю темноту и мельтешение светящихся мошек в глазах, злость ушла, обида испарилась, осталось только ощущение безнадёжности, подташнивает, будто я выкурил две пачки сразу, но это ещё впереди.

- Да, мне нужно больше, - говорю я, не глядя в его сторону. - Это что, преступление? Чёрт вас возьми, как мало вы себя любите сами, если не допускаете, что вас можно любить просто так, без цели, потому что это - вы. Легче лёгкого убедиться, что я не лгу и не блефую, один взмах палочкой, одно слово. Но вам это не нужно. Вам было бы удобнее, если бы я молчал и дальше. Обо всём. Простите, сэр. До меня туго доходит, вы же знаете. Но уже дошло. Точно, дошло.

Я несу эту ахинею, не ему, ему не нужно, я себе, я цепляюсь за свой голос, ведь пока человек говорит, он вроде бы жив. Цепляюсь и иду к двери, она далеко, давай, Гарри, одна нога, другая, уйти отсюда, это сейчас главное дело, и совсем не готов услышать:

- Поттер.

Мерлин мой, что же ещё?

Оборачиваюсь.

- Легилименс!

Он неспешно сдирает с моего рассудка слои. Он препарирует и рассматривает, отбрасывает и берёт новые. Меня корчит от всего, что я помню и чувствую, выворачивает наизнанку, оно теперь не размыто временем, выжимка, дьявольский экстракт, всё, сразу, больно. Я сам об этом просил. Он продвигается осторожно, вряд ли из боязни навредить, скорее, ждёт, что я опомнюсь и кинусь подымать хоть какие-то щиты. Или просто наслаждается процессом. Я люблю чудовище. Эта мысль как выключатель. Больше ничего нет. Я умер.

Прихожу в себя, как ни странно, на ногах. Стою, таращусь в дальнюю стену через чужое плечо, дышу в белую ткань рубашки, морщусь от противной дрожи в ногах, колени как кисель. Спустя много вдохов понимаю, почему стою - Снейп меня держит. Держит так, как когда-то в классе, во время первого моего выброса, когда впервые назвал меня - по имени, свои прикосновения - магией. И слова, другие, но от них почему-то пахнет полынью: