Снейп некрасив. Резкие складки от крыльев носа до твёрдой линии рта, резкие скулы, конечно же, нос его, чудовищно выдающийся вперёд, жёсткие тёмные глаза, мрачная гримаса, изжелта-бледная кожа - попробуйте торчать в подземельях столько лет. Снейп некрасив абсолютно. Совершенно.

Но мне не хочется видеть никакое другое лицо на этом месте. Осмелься я объяснить ему - он бы понял? Не знаю. Молчу.

Так и сидим в сумрачной тишине, с одного края длинного стола - мой набор безумного зельевара, с другого - Снейп. И я. Тоже тот ещё набор.

Не то чтобы я был против такого молчаливого праздника, но я не представляю, что мне делать дальше. Когда закончится пирог. Если закончится - кажется, пирогу сегодня не везёт. Его никто не хочет.

Снейп вдруг аккуратно откладывает вилку и говорит:

- Мне показалось, Поттер, или вы чего-то ждёте от меня?

Мне бы ответить - жду, конечно. А в меня словно Ступефай попал. Смелость испарилась, и способность говорить тоже, и вряд ли я могу внятно сформулировать, чего же именно жду. А он, кажется, напрочь утратил способность понимать. Мне что, вслух сказать - я вас люблю, поцелуйте меня снова, профессор?

- Понятно. Конструктивного диалога не выйдет, - резюмирует Снейп и встаёт.

Для этого нужно задавать конструктивные вопросы, мелькает у меня в голове и тут же исчезает, когда он берёт свою мантию.

- Мне пора, - говорит. - С днём рождения, Поттер.

- Сэр, я...

- Ещё достаточно рано, успеете отпраздновать с Уизли. Предупреждение по поводу алкоголя в силе.

- Сэр!

- Со мной, как вы могли заметить, менее весело. Не опаздывайте в понедельник.

И идёт к двери. Действительно идёт к двери. Да что же это такое, в конце-то концов!

Я обгоняю его, в два немыслимых прыжка, в один выдох.

И закрываю дверь собой.

- Дайте пройти, Поттер, - мягко просит он.

Я мотаю головой, нет, профессор, не получится, я сросся с этой дверью.

- Поттер, вы вынуждаете меня аппарировать прямо отсюда, но я бы всё же предпочёл камин.