- Вас проводить? - интересуется Снейп невозмутимо.

- Нет, профессор, спасибо, - вежливо отвечает Гермиона, уцепив Рона за локоть. - Мы знаем, где камин.

- Спасибо, Миона, - говорю я.

- За что? - она уже тянет Рона к выходу, но оборачивается, ей интересно.

- За подарки. За пирог. За всё.

- Не за что, - говорит Гермиона, выталкивает Рона, смотрит на меня совершенно шальными глазами, бросает быстрый взгляд на Снейпа и сама скрывается за дверью. Дошло, наверное, окончательно.

Я подтягиваю ноги на диван, в руках всё ещё чашка, теперь уже точно остыло, но мне удобно разглядывать Снейпа поверх неё. И сегодня мой язык словно отвязался, поэтому я спрашиваю:

- Профессор Снейп... Пирог будете? У меня всё-таки день рождения... - и сам не верю в собственную наглость.

- Пирог? - он всё ещё стоит посреди кухни, будто не знает, куда ему прислониться, и смотрит на меня как на внезапно заговорившую рыбу. - Буду.

Вот теперь я точно рыба. На берегу.

- Ну тогда... тогда я принесу. И вообще...эээ... мне надо... - это я вспомнил, что таки надо, причём срочно. Но я ещё помню, я боялся уйти, чтобы он не исчез. И боюсь до сих пор. На то, чтобы пугаться чего-то другого, меня уже не хватает, и я выпаливаю: - А вы не уйдёте? А то я и дверь могу зачаровать!

Снейп хмыкает себе под нос и говорит:

- Иди уже. Чародей.

Я не иду. Я лечу.

Привыкшая к моему утреннему вялому умыванию ванная, наверное, удивилась бы, если бы могла.

Возвращаюсь отмытый, с тёплым, пахнущим ванилью пакетом в руках, и перед тем, как войти, глубоко вдыхаю, будто собираюсь нырнуть.

Снейп не ушёл. Он копается, конечно же, в пакетах с ингредиентами, словно у себя в лаборатории. Выдыхаю облегчённо .

Мне совершенно не хочется предлагать ему перебраться наверх, в столовую. Для праздника, состоящего из вишнёвого пирога, чая, заваренного Снейпом, и самого Снейпа, столовая не подходит. Он вроде бы не возражает, он вообще не любит официальных церемоний.

Пироги у Молли потрясающие, но есть я не могу. Могу только ковыряться в тарелке, отхлёбывать чай и исподтишка пялиться на Снейпа. Мысль, что я всё же мог бы съесть что-нибудь, взяв прямо ртом с его пальцев, прикусить слегка, слизнуть каплю сладкой вишнёвой начинки, медленно сползающую по шершавой подушечке - эта мысль простреливает тело от макушки до паха, но мне что - предложить ему есть руками? А сам Снейп не станет.

Он неторопливо и молча крошит свой кусок тонкой серебряной вилкой из фамильного набора Блэков, сортирует вишни по какому-то своему принципу, катает их в сиропе, я не заметил, чтобы он положил в рот хоть что-то.