Качаю головой. Нет, профессор, я не специально.

- Лжёте, Поттер, - констатирует Снейп, притягивает меня ближе и говорит: - Я давно заметил, что вы любите лгать. Особенно мне.

Если бы он облил меня ледяной водой, эффект был бы тем же. Всё возбуждение, какое было, разом ушло и больше ничто не мешает мне вспомнить, что Снейп прав. И съёжиться - он что, знает? Знает о маленьких тайных деталях предложения Кингсли?

Но вопреки этому подозрению - к тому же, кто не пойман, тот не вор, сэр - я снова упрямо мотаю головой. Это не очень-то получается, у Снейпа сильные руки, он как зарылся левой пятернёй в мои волосы на затылке, чтобы притянуть к себе, так и не отпускает.

Самое время сказать «Легилименс», профессор, чтобы покончить с этим фарсом раз и навсегда.

Но Снейп не говорит «Легилименс». Снейп вместо этого склоняет голову, чтобы легко мазнуть губами по моей шее, мгновенно вернув меня в прежнее растёкшееся состояние, шумно втянуть носом запах моей кожи и жарко выдохнуть:

- Взорвёшь лабораторию - убью.

И на долю секунды накрыть мои губы своими.

Этой доли секунды мне хватает, чтобы внутри всё перевернулось, голова поплыла в тумане, а рот приоткрылся - ответить, впустить, отдать...

Размечтался, Поттер.

Он тут же убирает руки, губы и самого себя, пружинисто выворачивается из тесного пространства между мной и полками и невозмутимо усаживается за рабочий стол, и говорит оттуда, снабдив тон сухой официальностью и едва уловимой насмешкой:

- Так как, мистер Поттер, я могу на вас рассчитывать? Или завтра откажетесь от должности?

А я стою столбом, так, как он меня оставил, только прижимаю ладонь к губам, словно надеюсь сохранить на них запах полыни.

Стоять так вечность - заманчиво, но глупо, а Снейп и так невысокого мнения о моих умственных способностях. Я подавляю вздох, заставляю себя сдвинуться с места, трясу головой, пусть хоть чуть-чуть включится способность думать, и подхожу к его столу.

- Да. Вы можете на меня рассчитывать, профессор.

Во всех смыслах. Но этого я, конечно, не говорю.

Надо уходить, потому что если останусь, непременно сотворю какую-нибудь глупость. Снова полезу к нему обниматься, например. Или ударю. За то, что он устроил. За эти контрасты. За эти качели для рассудка.

А перо он напрасно взял в руки. Оно длинное. И когда я ухожу, очень хорошо вижу, как кончик пера мелко подрагивает.

Я и сейчас это вижу, даже открыв глаза. И сейчас могу вспомнить всё в мельчайших деталях, как будто где-то внутри меня стояла маггловская камера и снимала, снимала, лично для меня, на будущее, если вдруг он больше никогда не позволит приблизиться. Сам бы я вчера не запомнил, растворённый в Снейпе.

Как я не рассказал ему всего - не понимаю, в том состоянии, в которое привели меня его губы, намеренно и так ненадолго прижавшиеся к моим.