Почему-то сразу проходит обида на то, что он, возможно, не сказал мне правду о договоре с министром.
Как бы приказать сердцу не проламывать рёбра...
Клятва. Почему-то сейчас это слово кажется хищным и отвратительным.
- Какая клятва?
- Гарри, ты же не думаешь, что они там вечер воспоминаний устраивали, специально для тех, кто подслушивает? Просто Шеклболт был недоволен тем, что, как он сказал, Снейп тебя совратил. Сказал, что они с Дамблдором ему этого точно не поручали, и что Снейп хочет обойти клятву и... и приручить собственного карманного Повелителя Смерти, раз уж прямым путём ему Дарами не завладеть. Ну, Снейп, конечно, был в своём репертуаре, сказал, что Шеклболт идиот, и что если Шеклболту не нравятся....
Она резко умолкает.
- Договаривай, - прошу.
- Если не нравятся его методы, пусть найдёт ещё кого-то, кто смог бы удержать тебя в кармане, - выпаливает Гермиона. - И что пока ты стабилен, а Дамблдора всё устраивает, Снейп не собирается выслушивать ничьи упрёки и нелепые обвинения. Но...
Дамблдора. Устраивает.
- Дамблдор мёртв, - хрипло говорю я, - Дамблдор мёртв третий год. Он - портрет, Миона. Северус... он не... Миона, клятва портрету - это бред. Правда.
- А ты полагаешь, что портрет Дамблдора - это просто говорящая картинка? - спрашивает подруга. - Подожди, ты мне не веришь. Ну конечно, ты не веришь... Я могу слить воспоминание в фиал, посмотришь сам.
- Не надо.
Это трусость. Отрава, прокачанная через Гермиону и разбавленная её комментариями, кажется мне менее страшной. Может, потому что Гермиона часть оставила себе?
- И потом, Гарри, некоторые клятвы сохраняют свою власть и после смерти того, кому их дали. Потому что Снейп, кажется, был раздражён и сказал, что из-за нелюбви Дамблдора к чётким формулировкам он считал себя свободным ещё тогда, когда вытащил тебя из комы и - извини, Гарри - не желал бы сталкиваться ни с тобой, ни с Дарами до конца жизни, и после смерти тоже, и что Шеклболт прекрасно об этом знает. И что из-за привычки выдавать информацию в год по капле, которую портрет полностью перенял у оригинала, он теперь раз за разом узнаёт, что всё ещё должен.
«Неужели я вам ещё должен, Альбус?»
- А что он должен, Миона? - надеюсь, она всё же понимает, вот то, что выбралось из моего рта, каркающее и невнятное - это слова.
- Я не знаю, - говорит Гермиона и кусает губу. - Тебе ведь не нравятся мои личные выводы. Я только думаю, что это, наверное, был Непреложный Обет. Ну, или что-то в этом роде.
- Это всё? - спрашиваю. Понимаю, что в руке тлеет фильтр уже второй сигареты, но это ничего, от него вполне можно подкурить ещё одну.
- Ты слишком много куришь, - вдруг говорит Гермиона.
- Ага, - затягиваюсь, роняю затылок на подголовник кресла, выдыхаю дым и закрываю глаза. - Спасибо за заботу. Ты охренеть какая заботливая, Миона. Я спросил - это всё?