— Не поверите, душа обмирает, когда их вижу... За что?.. Кто мне объяснит — за что? За что гибнут наши мальчики?

— Вспомнили сына?

— Мир безумен. Понимаете? Безумен.

Кручинин мягко взял его под руку и повлек за собой.

— Пойдемте, Алексей Лукич. От греха.

Какое-то время они шли молча, и следователь видел, что Изместьев все еще там, все еще ловит стихающий голос лейтенанта, сапожный шварк и щелк затворов, и видел, что ему это доставляет боль.

— Ну? Успокоились?

— Да-да, простите... Нельзя злиться на свое время без ущерба для самого себя... Разумно... А я порой бываю злым. До безрассудства. Задыхаюсь от обиды и гнева.

— Сын?

— Не только... Растет несогласие, недовольство. И это — как пытка. Пытка несогласием.

— Невостребованный вы наш.

— Напрасно иронизируете. Неуместно и глупо, простите мне мою откровенность.

— Ничего, с этой стороны я защищен... Скажите мне, в чем суть ваших расхождений? Чем вам время наше не угодило?

— Долгая история.

— А мы куда-нибудь спешим?

— Вы... действительно хотите?

— Арестую. И не выпущу до тех пор, пока не расскажете.

— Что ж, — горько усмехнулся Изместьев, — может быть, именно вам, следователю... Ваша профессия — недоброй славы.

— Обещаю вам, Алексей Лукич, — улыбаясь, сказал Кручинин. И подмигнул. — Никаких показательных процессов.

— Времена изменились?