На поляне играла музыка.

— Мужик! — позвал Агафонов. — Эй! Обожди!

— Але! Не слышишь, что ли? — Притула догнал и грубо развернул сторожа за плечо. — К тебе обращаются.

Цыпа недовольно залаяла.

— В чем дело? Что вы хотите?

— Заехать тебе разок промеж глаз... Чтоб лучше слышал.

— Свянь, — сказал Агафонов приятелю. Лениво поднялся и подошел. — Извини, батя. Все нормально. Ты кто? Не сторож случайно?

— Цыпа. Помолчи... Чем могу быть полезен?

— «Жигуля» не видал? Белый такой, весь заляпанный, не видал?

— Здесь?

— Не шути, мужик, — сказал Притула. — Мы на взводе.

— Сам из деревни?

— Нет.

— Ладно, — сказал Агафонов. — Неважно. Вот оно, Привольное. Видишь? Вторая хата с краю. Там «Жигуль» стоял. Три дня. А сейчас нету. Как испарился, понимаешь? Накололи, зараза. Утром. Или ночью.

— У вас украли машину?

— Ну, — сказал Притула. — Допер.

— Сочувствую.

— Ты же ходишь тут. Не видел, когда уехала?

— А сами вы? Не слышали?

— Спали мы, батя, — сказал Агафонов. — Черт.