— Ддд-да.

— Ну что? — спросил тренер. — Сделаешь?

— Боюсь, не потянете, Олег Матвеич.

— Сколько?

— Страшно сказать, Олег Матвеич. Три штуки.

— Сколько-о-о?

— Меньше никак. Фирма.

— Хамье. Убийцы. Ну дерут! — Тренер отвернулся и рубанул кулаком по косяку. — Сволочи! За горло взяли. Дышать не дают!

— Правильно, Олег Матвеич.

— Передушил бы. — Лицо тренера сделалось малиновым, и чтобы разрядиться, он измордовал боксерскую грушу.

— Ну? — улыбнулся Яшке Андрей. — Доволен?

— Ттт... такие дденьги.

— Вы как сговорились сегодня. Все меня обижают. Разве дареному коню в зубы смотрят? А, Яш? Это же от всех нас. Скинулись. Что деньги. Ерунда. Тебе же нравится? Вот и носи.

— Иззз-вини.

— На семь кабак заказан.

— Ггг-де?

— «Раджив Ганди»... Эй, бойцы! Намыль имениннику шею!

— Пусть идет!

— А К-кк-атя ббу-дет? — спросил Яшка. И густо покраснел.

— Приказывай. Для тебя — из-под земли достанем.