– Подожди-ка. Они на связи. – Боб слушает. Теперь я их вижу, прямо по курсу, летят боевым строем. – Ладно, – говорит Боб и поворачивается ко мне. – Угадай с трех раз. Первые два не считаются.

– Приказывают идти на посадку.

– Теперь моя очередь. Твой приказ – набрать высоту. Угадал?

– Не отвечай. Держим курс.

– Ты же понимаешь, что они откроют огонь?

– Просто скажи, когда они окажутся в пределах попадания.

– А, так вот в чем план. Это мы откроем огонь. И собьем все шесть птичек.

– Моя ошибка, Боб. Я хотела сказать: когда мы окажемся в пределах попадания. Какая у нас скорость?

– Сто сорок узлов. А что?

– Удвой.

– Не могу. Максимальная – сто девяносто.

– Значит, доведи до максимума. Курс без изменений.

«А вот и мы. Прямо к вам в глотку».

Мы делаем рывок. Дрожь рябью пробегает по обшивке вертолета, в трюме воет ветер. Спустя две минуты Боб даже не усиленным глазом видит прямо по курсу ведущий вертолет.

– Снова приказывают идти на посадку, – орет он. – В пределах попадания через тридцать секунд!

Между нами появляется голова Салливан.

– Что происходит? – Она видит, что́ к нам приближается, и у нее отвисает челюсть.

– Двадцать! – кричит Боб.

– Что – двадцать? – не понимает она.

Они сбавят скорость. Я уверена. Сбавят скорость или разобьют строй, чтобы дать нам пройти. И сбивать нас не будут. Потому что это рискованно.