Сбор

Фрол зашел в бар на десять минут раньше назначенного срока. За стойкой стоял сам Игнат, высокий, черный, сухопарый, с большими залысинами, в фирменном переднике поверх расшитой национальными узорами рубахи. Фролу, как обычно, резануло глаза это несоответствие. Стилизованный под национальный колорит кабак в центре столицы, а во главе немолодой, но довольно крепкий и подтянутый осетин с характерным южным выговором. Чего на свете не бывает. Смешались в кучу кони, люди…

Фрол обо всем условился с Игнатом еще днем по телефону. Он остановился у стойки и подмигнул хозяину:

— Здорово, Игнат! Как твое ничего? Здоровье, дела?

— Привет, — вяло отозвался бармен. — Какие могут быть дела в моем возрасте, Фрол? Так, делишки–мелочишки, да еще вот помощь хорошим людям в их темах интересных. Вам, молодым, сейчас везде дорога. А нам…

— Старый конь борозды не портит, — ободряюще заметил Фрол.

— Но глубоко и не пашет. Хотя на здоровье жаловаться грех… Отец мой до ста лет дожил, и я, даст Бог, доживу.

— Кто‑нибудь ко мне уже пришел? — Фрол перегнулся через стойку и слегка понизил голос.

— Да. Один парень. Не знаю такого. Раньше не видел. Довольно шустрый на вид. Я его направил, как ты просил. Сидит в задней комнате. Пьет пиво.

— Благодарю.

— Не за что. Тебе водку с персиковым соком, так? — Игнат поднял указательный палец и хитро прищурился.

— Прекрасная память! А ты на возраст все жалуешься.

— Это я на комплимент так напрашиваюсь, да мало кто понимает.

— А–а-а. Буду иметь в виду.

— Я принесу тебе, пожалуй, сразу целую бутылку и упаковку сока?

— Это будет правильно. Давай. Спасибо.