Стеф хмыкает и подходит к нам ближе.

— Здравствуйте.

Я не знаю, как он это делает. Но тетя Лида, старшая сестра матери, уже справившая свой пятидесятилетний юбилей, как-то вся подбоченивается, выпрямляется и кокетливо заправляет за ухо прядь тронутых сединой волос.

Я смотрю на нее, потом переводу взгляд на невозмутимого Степана и жму плечами. В том, что он хамелеон я уже убедилась. Когда хочет может быть незаметным, и наоборот.

— Вы надолго?

— Нет, тетя Лида, сейчас обратно поедем. Ждут нас.

— Жалко, — вздыхает она, — давайте, хоть накормлю, что ли. У нас сегодня окрошка.

Не знаю, как Стеф, но я проголодалась, поэтому соглашаюсь. Она первая уходит в дом, а мы еще тормозим возле крыльца. Максим елозит на руках, и приходится перехватить его поудобнее. Степан подмигивает моему сыну и протягивает ему ладонь, а тот бодро отвешивает пятюню и улыбается.

— Бархановская порода, — спокойно выдает он.

— И где ты ее тут увидел?

Снова стена молчания. Мне очень хочется треснуть за то, что доводит недосказанностью, и судя по вздернутой брови Стеф это прекрасно понимает.

— Иди. Не заставляй тетю ждать.

— А ты?

— Я не голоден. Мне надо сделать звонок.

— Отчитаться?

— Иди.

Я уверена, что сейчас он будет разговаривать с Бархановым, и меня от этого потряхивает. Странно быть под присмотром. Но…спокойно. Потому что рядом с ним, даже соседская шавка, которая вечно голосила и бросалась, как оголтелая, тихо сидела у своей калитки и старательно делала вид, что не замечает нас.

Он остается на улице, а мы заходим в дом.

— Мойте руки, — раздается голос с кухни, — я пока наложу.

Пока мы с Максом возимся возле умывальника, тетя Лида гремит тарелками. К нашему приходу уже все готово: тарелки на столе, поднос с зеленью и овощами, свежая деревенская сметана и ноздрястый черный хлеб.