..........

Весна, да нет, скорее осень,

на землю выпал первый снег,

расхлябанные топи просек,

и облака – вразлёт-вразбег.

А на полях скирды соломы,

а в колеях – вода, вода…

И всё мне чудится, что дома.

что дома я – не среди льда…

.........

Я уже говорил о том, какая смертельная усталость, не усталость даже, а граничащее с безразличием переутомление, депрессия, накапливается к концу зимовки. Не случайно, что большинство несчастных случаев происходит даже не с новичками еще не «нюхавшими пороха», а с опытными полярными волками, находящимися в таком вот предотъездном синдроме: еще не там, но уже и не здесь. Вот когда становишься фаталистом – идёшь напрямик, зная, что где-то здесь как мина подкарауливает тебя замаскированная, застеленная снежной скатертью трещина…

Устал, устал,

и песен не пою.

Я здесь познал

и пропасти и высь.

У скал, у скал

присяду на краю…

Мечтал о подвигах?

ну, что ж: мечты сбылись.

Прощай, прощай