Пролог

Стены замка вздрагивали от ударов «кулаков света»: те всё чаще пробивали защитный купол. Пол покачивался. С потолка осыпалась известь.

Воплощение мирового зла, презренный некромант, тёмный властелин Кирхудской долины стоял у открытого окна, вдыхал пропахший дымом воздух: пожарища в долине не угасали второй день. Скрестив на груди руки, он смотрел на скопившиеся у подножья замка воинские отряды Светлой империи. Слушал, как нападавшие радостными воплями приветствовали каждый удар, что сотрясал стены, сбрасывая на землю каменные изваяния горгулий и гарпий — бесценные произведения искусства, созданные в мастерских вольного города Вухорота.

Бледное лицо престарелого властелина не выражало никаких эмоций. Серое, неживое — оно походило на глиняную маску. Покрытая сеткой морщин кожа лба и щёк напоминала потрескавшийся старый пергамент: сказывался возраст некроманта — три с лишним сотни лет. Да и специфика работы тоже оставила на лице тёмного властелина свой отпечаток: сделала его похожим на древнюю мумию. Только глаза хозяина Кирхудской долины говорили о том, что он живое существо. В них читалась усталость.

В дверь кабинета постучали — некромант вышел из оцепенения, обернулся, прохрипел разрешение войти.

Створки распахнулись, в комнату шагнул темнокожий гигант. Прижал к груди руку, склонил голову.

— Почему ты ещё здесь? — спросил властелин.

Гигант сверкнул белками глаз.

— Они отказываются уходить без вас, господин, — сказал он. — Просят, что бы я пустил их сюда.

Тёмный властелин поморщил нос.