Громыхнул выстрел. Автомат чуть дернулся. Фармер взял бинокль, посмотрел на мишень.

– Не попала, – вздохнул он. – Ни разу. Алена, это не твое.

– Почему? – Литера положила винтовку на полку, и Фармер тут же перехватил ее, чтобы поставить нормально.

– Просто не твое. Не женское это дело – стрелять. Да еще так далеко.

– Машину водить тоже не женское дело?

– Там у тебя был хороший учитель.

– Меня папа учил ездить, – заявила Литера почти с гордостью. – Причем сам никогда на таких машинах не катался. Он все на лету схватывал.

– Думаю, стрелять его все же учили профессионалы.

Литера отошла в сторону, уселась на скамейку, начала разглядывать короткие ногти. Уотсон, читавший до этого что-то с планшета, немного отодвинулся.

– Боишься меня? – спросила Литера с улыбкой.

– Что? – Он оторвался от чтения. – Нет, просто хочу освободить тебе немного пространства.

– А что ты вообще читаешь?

– Собираю сведения о Зоне.

– Мне стоит спросить, откуда ты их достал?

– Я же не спрашиваю, откуда их достала ты, – невозмутимо произнес Уотсон.

Литера недовольно отвернулась. Фармер стоял чуть в стороне, снаряжая магазины. Больше на стрельбище никого не было видно. Фармеру тут доверяли в достаточной степени.

– У меня отец там служил, – сказала Литера. – Его обучали защищать мир от Зоны. И он там же умер.

– Мы никогда не поднимали этот вопрос, – сказал Уотсон. – Ты же не видела его тела.

– Не говори так про моего папу.

– Извини, виноват. Но ты поняла, о чем я. Ты уверена, что он… что его больше нет?