Ее слова дикой болью стучали в висках.

— Боюсь, что эта любовь не принесет нам всем счастья… не принесет нам всем счастья… не принесет нам всем счастья…не принесет…

Ни она, ни братья не заметили моего замешательства. Мия вскочила почти сразу, улыбаясь сообщила, что умирает от голода и отправилась в обеденную зону соблазнительно виляя бедрами. Братья пошли за ней. Я тоже встал, слегка пошатываясь.

«Не принесет нам счастья»…

А ведь она была права. Черт возьми… Права.

Я сжал челюсти. Мне хотелось перекинуться и бежать, бежать куда глаза глядят. Подальше от нее. Подальше от изумрудных омутов ее глаз.

«Не принесет счастья»…

Мне хотелось бежать от безжалостной правды этих слов.

Она человек. Не волчица. Ей не стать нашей истинной. Никогда. Ей не родить нам детей — волчат. Никогда. Наша стая не будет полноценной если в ней не появится истинная и потомство.

Я забылся. Зарвался. Решил, что все это неважно. Почему? Потому, что нашел женщину, в которой слишком приятно быть? Кожа которой не сравнится с собольим мехом и с гладкостью лучшего императорского шелка? Руки которой ласкают так, что хочется замереть, наслаждаясь прикосновениями?

Она вернула меня на грешную землю одной фразой.

«Не принесет нам всем счастья»…

Мы не могли позволить себе любить простую женщину. Не могли.

Но мы любили ее! И что же нам теперь делать?