– Ну, вообще… – развел руками Геннадий Петрович. Он залпом выпил свое вино.

– Я вам так скажу, – наклонилась к нему Тата, – у меня цель. Квартира. Любая. Но своя. Понимаете?

– Понимаю.

– И я двигаюсь к этой цели. Но пока очень медленно.

– Понимаю…

Геннадий Петрович чуть не обнял эту хрупкую рыжеволосую девушку. Удивительную девушку, такую необычную. Такую… такую…

Домой они возвращались на такси. Рябцев довез Тату, помог ей выйти из машины, проводил до подъезда. Там он по-мужски пожал ей руку:

– Спасибо за вечер. Я вами восхищаюсь. Вы – очень необычная девушка. А по вопросу реорганизации отдела мы с вами встретимся еще раз. Отдельно. На днях.

Тата согласно кивнула головой.

Дома Геннадия Петровича встретила мама. Она повела носом и учуяла запах вина, женских духов и жареного мяса.

– Что так поздно? – приблизилась она к сыну.

– Встреча была.

– Деловая?

– Да, – кивнул сын.

– А что пили?

– Красное, сухое, 2012 года. Юг Испании. Название винограда не помню.

– Ты пьян? – изумилась мама, услышав такой ответ.

– С чего ты взяла? Я… Я – удивлен.

Геннадий Петрович, как, впрочем, и Тата, пьян не был. Да, небольшой хмель от терпкого почти фиолетового вина… А еще от разговора, от искренности, от доверия…

– Мама, я пойду спать.