На ощупь, спотыкаясь о ступени, они добрались до пятого этажа. Артём уверенно постучал кулаком в железную дверь секции.

— На лампочку бы, что ли, скинулись, — пробурчал Виктор.

— Ты прям как с Марса…

Дверь открыла пухлая и, судя по всему, нетрезвая женщина в сорочке. Уставилась мутным взглядом на мужчин, прохрипела:

— Кого надо? Чё-то не призна́ю никак…

— Нам бы Ивана, — вежливо обратился Виктор.

Женщина расплылась в улыбке, обнажив черноту редких зубов.

— А-а, Ваньку! Так он в психушке лежит. На ре-би-али… ре-а-би-ли-тации!

— И давно? — не удивился Артём.

— Давно-о-о! Кукушка съехала у него, вот и лежит. — Дверь резко захлопнулась, обрубив полосу света.

— Ну и гадюшник, — Виктор чиркнул зажигалкой. — Постой, я тут где-то знак анархии нацарапал. — Он стал водить слабым пламенем по стене. — Нашёл! Молодость вечна!..

Артём тихо улыбался в мерцающем свете — словно бы он стоял не в загаженном подъезде, а в церкви, — и с грустью вглядывался в причудливый «иконостас».

Спустившись вниз, друзья молча потоптались у подъезда, присели тут же на лавочку покурить. Ждать было некого и нечего, кроме неприятностей. Город накрыла ночь. Со стороны цыганского посёлка выли собаки. Из подвальных окон тянуло ржавчиной и гнилью. Неподалёку смеялись подростки, ритмично выкрикивая слова, похожие на стихи. «Нет, не гопники», — Виктор поднял голову, но звёзды, видно, затерялись в тополиной листве. Он закрыл глаза и… полетел, вращаясь в космической невесомости, — прочь от Земли.

— Может, это… по домам? — предложил Артём.

Виктор очнулся.

— Погоди, у меня, кажется, идея есть. — Он залез во внутренний карман пиджака и вынул документ. — Удостоверение лейтенанта полиции, — развернул корочки. — Как я тебе?

— Да так, не очень. Не видно же ничего, — прищурился Артём.

— Ношу на всякий пожарный, мало ли, — Виктор поднялся с лавочки.

— И что делать будем?

— Увидишь…