Одним зимним вечером я очнулся на собственных похоронах и перепугал родичей, отправивших меня в могилу. Эти жадные до власти аристократы ещё не знают, кто вернулся с того света. Не знают, но очень скоро узнают, ибо их предательству нет прощения.
Императоры, короли, князья и другие низкосортные бояре даже не догадываются, какой силой я обладаю. Никто не сможет воспротивиться воле того, кто использует время в качестве оружия. Все они — лишь беспомощные младенцы, стоящие у меня на пути.
А что может быть проще, чем отнять конфету у ребёнка?
Примечания автора:
Проды ЕЖЕДНЕВНО в 00–30 по МСК
Текст вычитан силами одноглазого автора, закончившего два класса церковно-приходской школы.
Мастер по обложкам https://vk.com/drakart
Сергей Полев
Князь поневоле
Глава 1. Время — это лишь инструмент
— Остались ли желающие проститься с Его Высочеством? — слышу грубый мужской голос. — Нет? Тогда закрывайте крышку.
— Как же хочется пить… — с трудом шепчу я, стараясь открыть глаза. — Что тут происходит?..
— Мне послышалось? — надо мной склоняется пожилой незнакомец с угрюмым лицом, на котором заметны следы ожогов. — Ваше Высочество?.. Вы живы?..
— А ты ещё кто такой? — вырывается у меня.
Попытки вспомнить этого старика заканчиваются невыносимой головной болью. Сквозь меня проносится река коротких отрывков чужой жизни — всё такое незнакомое, странное, инородное…
Кто я такой? Как меня зовут? Вспоминай! Ну же! Мост между мирами, божественная искра, путь домой — что всё это значит?.. Почему я помню только это?..
— Его Высочество ожил! — восклицает незнакомец.
— Максим Леонидович, что ещё за шутки?! — издалека доносится речь молодого парня.
— Господин, посмотрите сами! — старик показывает на меня пальцем.
— Не орите вы так… — сжимаю челюсти, чтобы хоть немного перебороть невыносимую головную боль. — И без вас тошно…
Мало-помалу мои настоящие воспоминания обретают осмысленную форму. У меня нет имени, только номер. Я был одним из двенадцати избранных, кого отправили на поиски божественных искр. Отправили в другие миры, в другие тела…