– Черт… Влад…
– Знакомый? – поинтересовался тот, что пониже. Лицо грязное и со щетиной, в которой с успехом и сытостью могут жить неизменные спутники войны. Если кто не понял – это не слава и победы, а вши и блохи.
– Да. Контрактник. Думал, уйдет этим летом… Не ушел…
– Ничего… Всех этих гадов уже выловили. Главарей – колют, хотят успеть до приезда начальства. Остальных – при побеге. Парочку для суда оставят…
Мигеля – того… Гранатой…
– Суки…
И они уносят, как я понимаю, МОЕ БЫВШЕЕ ТЕЛО…
Я умер. Произведение моей жизни подошло к концу…
Занавес…
Тьма проглотила меня с энтузиазмом волка, дорвавшегося до мяса…
Имя… Мне нужно имя…
Я метался в темноте и чувствовал, как постепенно схожу с ума.
Тела – нет.
Жизни – нет.
Будущего – нет…
Попытка вспомнить имя полностью разбивается и ломается.
Я шепчу несуществующими губами: «Влад» – и вижу, как слова леденеют и падают вниз белесыми кристаллами льда.
Там что-то разбивается – это они достигают гипотетического дна.
Бесконечности нет?
Вряд ли…