— Губа не дура у тебя, Григоренко, сообразил, кого приятнее допрашивать.

— А ты ментам понравилась, — сказал Сергей.

— Только ментам?

— Мне ты не просто нравишься. Я тебя люблю.

— А мне в какой-то момент показалось, что у тебя открылась ностальгия по прежней жизни.

— Ты что, подумала, я по Наташке заскучал?

— Было дело, — призналась я, осуждая себя за приступы ревности, с которыми никак не могу совладать. Подумать только, что прежде ревнивцы, независимо от пола, меня удивляли и даже смешили.

— Я думал, она меня даже если и не проклинает, то в любом случае вряд ли может простить, что я от нее ушел, а она предупредила меня насчет Фокина и сказала, что я своим уходом ей помог.

— В каком смысле?

— У нее свое дело появилось, она институт закончила, а теперь вот и замуж выходит.

Я испытала благодарность к женщине, которая смогла не только справиться с трудностями, но и вырасти, пойти вперед…

— Знаешь что, — сказала я мужу, — а давай пожелаем Наташе удачи! Пусть у нее все будет хорошо.

— Давай пожелаем, — согласился он.

Сергей достал из холодильника бутылку шампанского, разрезал на дольки огромный апельсин, и в половине четвертого ночи мы выпили за Наташу Шувалову, которая в скором времени наверняка сменит нашу общую фамилию на другую.