Денис выглядит сильно хуже, чем пять минут назад. По лицу ему проехались знатно, бровь рассечена (теперь я понимаю, откуда взялся первый шрам), на разбитой губе выступила кровь. Я силой усаживаю его обратно за столик и промачиваю влажной салфеткой раны. Надо бы обработать чем-нибудь, да только в сумочке нет ничего спиртового.

– Придешь домой, сразу помажь йодом, – говорю сурово.

– Всенепременно. Прости, что так вышло, – Денис морщится. – Они меня врасплох застали. Отвлекся, вот и пропустил удар.

Голос его звенит от напряжения. Не остается сомнений: бился бы до последнего, но не слег, не позволил себе проиграть. Предпочел бы помереть на грязном полу бара. Прямо у моих ног.

– Стоила этого жена подполковника Фокина? – уточняю с ехидцей.

– Не стоила, конечно. – Мужчина откидывается на диванчике, прикрывает веки. – Если бы она сказала, что у неё муж есть, я бы никогда не полез. За кого ты меня принимаешь? – М-м-м, ему вслух сказать или промолчать? – Мы с ней пару раз встретились. Когда я понял, что она замужем, попытался мирно разойтись. Она обиделась. Как же, её бросил какой-то сопляк. А сегодня пишет: «Приходи в бар. Срочно». Черт знает, что ей надо. Пришел… на свою голову. Видимо, она сама и сдала, отомстить решила. В общем, не буду тебе мешать.

Денис поднимается из-за стола, направляясь в сторону выхода. Я изучаю его профиль, смотрю, как под футболкой перекатываются литые мышцы. Только сейчас различаю на правой руке татуировку, причем какой-то сложный геометрический рисунок. Кожа помнит, какой он на ощупь, словно цельный кусок гранита.

Не спрашивайте, зачем я кидаюсь за ним следом, но отлавливаю уже у припаркованного автомобиля. Хм, непростая тачка. Новенькая, намытая до блеска, плавная. Черная или темно-синяя? В темноте не разглядеть.

– Точно доедешь? – глупый вопрос, с чего бы ему не доехать на собственной иномарке, но других тем на ум не приходит.

Денис оборачивается. Молчит. Я вновь поправляю сбившееся платье. В горле так сухо, словно насыпали песка, и дыханию становится тесно в груди. Меня никогда не влекло к опасным парням, но сейчас я смотрю на Дениса, пожираю взглядом его татуировку, скольжу глазами по стальным мышцам, по широким плечам, по губам и подбородку.

Мне остро хочется продлить наше знакомство. Не разрывать сомнительную связь. Делаю шаг вперед. Сердце бешено стучит, но я ловлю на себе не менее голодный взгляд, чем мой собственный, и это придает мужества. Между нами искрит от напряжения.

Ещё шаг.

Ещё.

Если пускаться во все тяжкие, то с человеком, в чьих глазах сверкают молнии.

***

Не понимаю, как, но Денис оказывается передо мной, разворачивает словно в танце. Прижимает к машине спиной. Одна его ладонь проводит по моей шее, нежно-нежно, вызывая нетерпеливую дрожь по всему телу, а вторая опирается о тонированное стекло. Он склоняется ко мне и, не давая возможности одуматься, впивается губами в губы.

Вдох. На выдох меня уже не хватает.

Его кожа солона от запекшейся крови.

Он на несколько лет старше меня и опытнее раз в пятьсот. Сколько ему? Двадцать пять? Двадцать восемь? Тридцать?..

Поцелуй такой жаркий, что кровь вскипает в венах. Денис посасывает мою нижнюю губу, жадно пьет мои тихие стоны. Рассудок вопит: «что ты делаешь, дура полоумная», но мне откровенно плевать. Всё забыто. Олег, дурацкая смс, расставание, попытка надраться в баре до бессознательного состояния. Я стискиваю пальцами ткань мужской футболки, и мне кажется, что та вот-вот треснет.