Я безумно любила его. А он так бездушно меня предал.

– Ты позвал меня, чтобы спросить об этом?

– Твой сын… Я же его отец, да? – неожиданно стреляет он, лишая меня воздуха.

Я знала, что рано или поздно он задаст этот вопрос, и даже была к нему готова, но все равно, врать в глаза не очень и просто.

– Нет, не ты.

– Но апрель… Ты носила его девять месяцев, все сходится.

– Может быть я родила его недоношенным? Эта мысль тебе в голову не приходила? – снова вру.

Судя по его реакции – нет. На мгновение он испытывает замешательство.

– А ты родила его раньше срока?

– Ратмир. Чего ты от меня хочешь? Ты спросил, ты ли отец Миши. Я ответила на твой вопрос. Нет – не ты.

– Я тебе не верю.

– Твое право. Мне пора, – разворачиваюсь, чтобы уйти, но он останавливает меня, перехватив мое запястье.

– Просто скажи правду и все, я же все равно узнаю. В конце концов есть генетический тест.

– Думаешь, я позволю тебе брать материал у моего сына? И вообще, с чего вдруг такое рвение? Никогда не поверю, что ты созрел для отцовства и так сильно хочешь детей.

– По-твоему, я не мог измениться за эти годы?

– Попроси жену. Пусть тебе родит она.

– Откуда ты… – а потом все понимает. Бросает взгляд на свое обручальное кольцо. – Ну да, я не подумал об этом.

– Что скажет твоя жена, когда узнает, что ты встречался со мной здесь? Как ты объяснишь ей, кто я? Впрочем, всегда можешь сказать, что просто бывшая одноклассница, которая ничего для тебя не значит.

– Не выйдет, она знает, кто ты.

– Я и твоя жена знакомы? – недоверчиво хмурюсь, а потом до меня доходит. С кривой усмешкой качаю головой. – Только не говори, что это Милана.