– Ну да.

– И ты расстроился?

– Нет! Я даже рад.

– Рад, что не папа?

– Да. Потому что он обижает тебя. И меня он тоже не любит.

К глазам подступают слезы. Слышать подобное от своего сына совсем не просто.

– А еще он сказал, что мой папа дядя Ратмир.

А вот это стало тем, что выбило из-под ног почву.

Какой же он все-таки ублюдок! Манипулировать маленьким ребенком, мстить мне через него…

Чего он хотел этим добиться?

Зачем?

Но врать сейчас, говорить, что это не так, нет никакого смысла. Я все равно хотела рассказать сыну правду. Жаль, что не в то время и не в том месте…

– Это правда, мам? – Миша смотрит на меня по-детски трогательно и по-взрослому серьезно. – Он правда мой папа?

– А ты хотел бы, чтобы это было так?

– Конечно! – неожиданно радостно произносит он, и с моих плеч падает будто монотонный груз. – Он классный, добрый, многое знает. У него крутой ноутбук и он обещал подарить мне такой же! Представляешь? У меня будет свой ноутбук. Если хочешь, я дам тебе в него поиграть, только недолго, а то от экрана зрение портится. И вообще, это же мой. Только вот… – грустнеет, – …мне кажется, что он меня обманул. И дядя Ратмир не мой папа.

– Не обманул, – едва сдерживаю подступающие слезы. – Он сказал правду.

– Да-а? – и без того крупные черные зрачки возбужденно расширяются. – Ура-а! Значит, у меня будет свой ноутбук! И будет настоящий папа!

Спрыгивает на пол и начинает дурачиться, зная, что когда он так делает, я постоянно хохочу. Хохочу я и сейчас, но сквозь слезы. Но то слезы облегчения, радости, какого-то пока невесомого счастья.

Краем глаза замечаю, что Ратмир возвращается к нам. Один. Походка его твердая и уверенная. А лицо озадаченно-хмурое.

– Как ты? Все в порядке? – в попытке улыбнуться, ерошит волосы на макушке Миши.