– Мужчина с черными волосами? – зачем-то трогаю при этом свои волосы. – Высокий, со щетиной, в костюме. Это был он?
– Мм… нет, – подумав, отрицательно качает головой. – В ветровке. И щетины у него не было. А цвет волос не знаю, он был бейсболке.
Чувствую, как сводит скулы и к горлу подкатывает горькая желчь. Руки дрожат так сильно, что платье вместе с вешалкой падает на пол.
Кто-то украл моего сына.⠀
Часть 38
***
– Я на минуту всего в примерочную зашла, клянусь! Мы так кучу раз делали, он никогда никуда не убегал! Никогда! Ни разу!
– Успокойся, ладно? Соберись!⠀
– Как? Как мне собраться, когда моего ребенка украли?! По-твоему я могу хоть на секунду отпустить эту мысль и расслабиться?
– Вот, выпей еще воды, – Ратмир тянет мне бутылку, но мне на нее даже смотреть противно.
Промакиваю покрасневшие глаза салфеткой и костерю себя на чем свет стоит из-за этого несчастного платья. Зачем я только вернулась за ним? Если бы не оно, все было бы хорошо.
– Он бы никогда не ушел с незнакомцем. Никогда! Я сотню раз рассказывала ему как вести себя, если подходит чужак.
– А если это был не чужой? Если это был кто-то, кого он мог знать? Поэтому ушел с ним там спокойно?
Его вопрос застает врасплох.
– Если не чужой, то кто? Он никого здесь не знает.
– Но мало ли… Подумай.⠀
В голове крутится странная мысль: а не связано ли это все с тем, что я сделала вчера эту операцию?
Понимаю, что это глупо – я сделала этим людям хорошее, а не плохое, зачем им красть моего сына. Нет, это какой-то бред.
– Я не знаю, Ратмир, не знаю. Уверена лишь в том, что его увели силой, сам бы он ни за что не пошел!