Дверь в трактир распахнулась, и на пороге появился мужчина лет тридцати, высокого роста и крепкого телосложения. Одет он был в штаны и куртку из хорошо выделанной кожи ядовитого монга, обитающего только в Биресейских джунглях. На ногах крепкие ботинки на толстой подошве со шнуровкой почти до колена. Через плечо походная сумка средних размеров. Справа на боку короткий меч, которым удобно орудовать в тесных помещениях и на коротких дистанциях.

Оглядев с порога зал, он зашел в таверну и прикрыл за собой дверь.

В это время суток в таверне, где ему назначили встречу, было почти пусто. Из восьми столов, разбросанных по всему залу, были заняты только два.

Недалеко от входа парочка упившихся вдрызг приятелей и в дальнем углу у стены еще трое. Два воина и какой-то тип в сером балахоне. Эти в отличии от той парочки пили и ели молча, не обратив на вошедшего никакого внимания. Хотя нет… тот, что по центру в балахоне, стал жевать чуть медленнее, и по его остановившемуся на тарелке взгляду было заметно, что он увидел, оценил и взвесил.

Того, кто позвал его сюда, в зале не наблюдалось. Вошедший недовольно дернул небритой щекой — Крис, как всегда опаздывал, не изменяя своим старым привычкам.

Выбрав глазами столик, он кивнул мужику за стойкой и направился к противоположной от активно жующей троицы стене.

Усевшись, вытянул расслабленно ноги и, приподняв руку, выставил указательный палец вверх.

Трактирщик бросил протирать столешницу, швырнул видавшую виды тряпку куда-то под стойку и направился к новому посетителю.

Взгляд цепкий, профессионально оценивающий.

— Есть-пить или то и другое? — немного грубовато спросил он.

— И то и другое, — терпеливо ответил мужчина.

— Есть жареные мервили и тушенные пацуки. Из выпивки только патак, но свежий, сегодня утром сварили.