— А как твоего жениха фамилия? — внезапно интересуется он.

— А вам зачем знать? — прищуриваюсь, с подозрением глядя на него.

— Может я его знаю. И он не такой ужасный как ты описала.

Я не решаюсь ничего сказать, хотя мне любопытно. Снова отворачиваюсь к окну. Закрываю глаза.

— Нам еще далеко?

— Нет. Почти на месте.

— Алиев. Его зовут Дамир Алиев, — признаюсь минуту спустя. — Знаете такого?

Мужчина молчит. Не отвечает. Это заставляет меня снова повернуться к нему. Он с силой сжимает руль, напряжен и сосредоточен.

— Знакомы с ним, да? — догадываюсь.

— Можно сказать и так, — протягивает мужчина, бросает на меня короткий взгляд, задержавшись на кровоточащем порезе на ноге. — Только вот никогда о тебе не слышал. Уверена, что ничего не путаешь и он твой жених? Смахивает на ложь.

— Конечно уверена! Я никогда его не видела, но Эля, моя сестра, встречалась с ним несколько раз. Сказала, что безумно мерзкий тип. И вот за него меня замуж выдать решили, — из глаз брызгают слезы. Я размазываю их по щекам, закрываю лицо ладонями.

— Приехали, — голос мужчины звучит резко в гробовой тишине салона. Я отнимаю руки от лица, оглядываюсь по сторонам и холодею от ужаса.

— Куда вы меня привезли? Нет-нет! Это же… это…

Мы стоим у ворот загородного ресторанного комплекса, откуда я с таким трудом сбежала.

Я начинаю паниковать.

Воздуха не хватает.

Тянусь к ручке, но сразу же одумываюсь — выбегать из машины не лучшая идея.

Поворачиваюсь к мужчине и все слова застревают в горле.

Он смотрит на меня так, словно ненавидит и презирает больше всего в жизни. Словно я маленькая букашка под его ногами. Склоняется ко мне всем корпусом, вглядывается в мое лицо.

Плохое предчувствие приходит с запозданием.