— Только далеко не уезжай, — бросил ей вдогонку шеф. — Думаю, областная тебя еще подергает.

На улице было пасмурно. Тяжелые водянистые тучи ползли по небосклону, но дождем извергаться не торопились.

Вера открыла дверцу машины, не обратив внимания на то, что при этом не загорелась лампочка в салоне, швырнула сумочку на переднее пассажирское сиденье и плюхнулась за руль. Двигатель заворчал. Радиоприемник вторил ему веселой песенкой.

Но самой Вере было совсем не весело. За несколько дней она успела потерять друга, влезть по уши в какую-то мистику, ощутить нож у горла, стать свидетелем самоубийства какого-то фанатика в своем кабинете и лишиться будущего, в котором видела себя успешной женщиной-прокурором. И что думать? Как ко всему этому относиться? Ущемленное рациональное мышление требовало объяснений, перебирало их, примеряло к ситуации и злобно отбрасывало в сторону. Что она видела? Что это было? Ответов не находилось.

— Ты слишком беспечна для следователя, — раздался знакомый голос позади.

Вера вздрогнула и обернулась.

На заднем сиденье расположился знакомый брюнет с непроизносимым именем.

И кто-то еще. Из-за темноты разглядеть второго ей не удавалось, но главное — у него были волосы на голове.

— Вашу мать… какого… хрена!

— Не бойся. Мы — только поговорить.

— Козлы, черт вас побери, уроды! — Вера и сама не знала, откуда взялась у нее эта смелость. А скорее даже не смелость, наоборот, легкая истерика, нашедшая выход. — А другого способа не нашли? Обязательно вскрывать машину и прятаться на заднем сиденье? Пошли вы… отсюда!

— Успокойся, — чуть жестче произнес брюнет. — Нам просто не хотелось привлекать внимания.

— Идиотский способ. Я не собираюсь с вами ни о чем разговаривать. Уматывайте! Я хочу домой. И вообще хочу больше никого из вас, инопланетян чертовых, не видеть. Все, я больше с этим делом не работаю. Я вам не нужна!

Незнакомый мужчина хохотнул.

— Инопланетян, — проговорил он со странным говором, нет, не акцентом, но говором точно. — Надо же…

— Это мой… — попытался представить приятеля знакомый брюнет.

— Очередной брат? — перебила Вера. — Еще один? Я думала, что вас только трое.

— Нас шестеро.

— Значит, у того маньяка еще действительно много работы.

— Пожалуй…