— Вера? — из-за плеча Арского выглядывает Михайлов. — С тобой всё в по…
Господи, как же хочется взвыть, громко и протяжно, закрыть лицо руками и притвориться, как в детстве, что если я никого не вижу, то и меня тоже…
Но руки к сожалению, заняты. В одной держу сумочку, другой упираюсь в дерево. Без опоры пока никуда.
А бокал? Пустой бокал валяется в траве. Его я выронила, когда прострелил первый самый болезненный спазм.
— Всё нормально, — произношу несусветную чушь и прикрываю пятно на подоле клатчем. Уж лучше так, чем смотреть на два шокированных мужских лица.
— Ага, нормально, я заметил. Только еще пять минут, и ты в обморок грохнешься, — выдает Арский, перед этим смачно выматерившись. — Это Игнатов сделал?
Не понимаю, каким образом он связывает одно с другим, потому не отвечаю. Да, с Иваном мы разговаривали, но случившееся со мной — обычная физиология. Надеюсь. И вообще… мне бы домой поскорее.
К слову, руководителю «Балтстройинвест» ответ и не требуется. Скинув пиджак и укутав меня в него, как ребенка, он протягивает Михайлову вынутые из кармана ключи:
— Дим, подгони мою машину на заднюю парковку, — кивает в сторону живой изгороди. — А я пока Саныча наберу, чтобы нас выпустили через черный ход.
В отличие от мужчин, которые друг друга прекрасно понимают, я туплю. Саныч, задняя парковка, черный ход, бред. Неважно.
Главное, мне собираются помочь. Это…
Снова прикусываю губу. Теперь чтобы не разреветься от умиления. ПМС — мой злейший враг. Эмоции штормят, бросая из крайности в крайность. В этот период хочется то тихо ненавидеть всех до единого, то обнимать весь мир. Первое было чуть раньше, теперь топит вторым.
Поглубже заворачиваюсь в теплую ткань пиджака, радуясь, что он прикрывает мое тело до колен, спиной прислоняюсь к широкому стволу березы и делаю медленные вдохи и выдохи. Безумно хочется присесть или прилечь, чтобы стало полегче. Но не имея возможности, концентрируюсь на терпком мужском запахе с нотками корицы и мандарина, что исходит от одежды Арского.
Вкусный.
Сам же мужчина достает телефон и, в пару кликов нажав вызов, не отходит в сторону, а остается рядом. В сгущающихся сумерках его речь звучит отчетливо и так интересно, что… да, бессовестным образом заслушиваюсь.
— Здорово, Саныч. Да, у тебя… Конечно, без сюрпризов… Мне помощь нужна. Пусть твои архаровцы калитку откроют… Да, правильно понял, ту самую… Нет, не чтобы вынести труп Игнатова… Нет, не вру… Да, мля, Саныч, хватит шутить… Честно… Просто девушке помогаю… Да, хорошей… Нет, Маркову я не ворую… Верно, в жопу… Как скажешь… Всё. Хорош трепаться. Давай, набирай своим. Спасибо, брат. Увидимся.
— Брат? — повторяю предпоследнее слово, когда Арский, сбросив вызов, резко оборачивается и ловит мой взгляд.
Ну не про Маркову же и жопу в одном предложении уточнять?
— Друг. Очень хороший друг, — пожимает он плечом и круто меняет тему, фокусируясь на руке, которой я поглаживаю низ живота. — Ты как? Еще несколько минут продержишься?
Киваю. Конечно, продержусь, куда я денусь?