— Погоди. А почему этот робот трёт эту стену?
— Догадайся, твою Мать, ты же умная.
— выводили мелодию щётки уборщика.
— Мама на тебя злится? — спросила меня в коридоре тринадцатилетняя Катя.
— Есть такое, — согласился я. — Но на себя, кажется, больше.
— Почему?
— Наверное, потому что у неё не вышло задуманное, она сдалась, а я её спас.
— Тогда она должна сказать тебе «спасибо», а не злиться, разве нет?
— Увы, всё устроено сложнее. Ты выспалась?
— Да. Ты почему ушёл, не попрощавшись?
— Ты так сладко сопела, не хотел будить. Кроме того, как я могу уйти, если ты во мне?
— А, ну да, точно. Я тебе не мешаю?
— Чем?
— Ну, Кот сказал, что я как бы в твоей голове теперь. Тебе не щекотно, или, не знаю… голова не болит?
— Нет, что ты. Живи там, сколько хочешь.
— Спасибо. Скажи, я что, болела?