Не моя жена

Она – сирота, перепутавшая адрес квартиры, унаследованной ею. Он – влиятельный человек, для которого женщины и радости жизни утратили ценность, став лишь вопросом цены. – Ну точно «оленёнок», – хмыкаю, разглядывая её испуганные глазки. – Раздевайся, деньги сразу дам, чтобы расслабиться было легче. – Вы не поняли… – она прижимается спиной к двери. – Я не то, о чем вы подумали. – Конечно, – морщусь. – Я просил у Саида кого-то помоложе, но ты переигрываешь. Делаю шаг к девушке и вдыхаю запах земляники из её волос. Это неожиданно. – Можно, я пойду… – шепчет она, едва шевеля губами. – Нет, – чувствуя нарастающее возбуждение, наклоняюсь к её губам и целую её. – Я не разрешаю.

– Мама, я его люблю! – всхлипываю я. – Открой дверь! Ты слышишь? Он ведь меня ждёт! Кулаки бьют по гладкой поверхности двери. – Алиса, он тебя предал, – холодно отвечает мама. Я чувствую, как она тоже плачет. – Ты же наивная дурочка, у него таких, как ты, целая толпа. И ничего святого. – Это не так, – шепчу, сползая на пол, – не так… Слёзы давят в горле, мешая дышать. Как он мог так поступить? В памяти всплывают его губы и то, как он шептал: «Алиска моя. Маленькая. Ты – лучшее, что есть в моей жизни…» Ложь! Всё ложь! Закрываю глаза и поджимаю к груди ноги. А завтра… я снова увижу его в институте, но это будет уже другой Арс…