Вопль

История, случившаяся со мной около десяти лет назад, не так уж страшна, скорее странная, и я до сих пор не могу найти ей объяснение. Забавно, что сначала я воспринял ее довольно легкомысленно, но с годами стал рассматривать ее под другим, более мрачным углом. Со временем эти воспоминания начали вызывать во мне все более неуютные чувства. Кто знает, может быть, однажды она действительно меня напугает.

Я уверен, вы знакомы с этими историями. Речь идет о «нехороших» квартирах и «проклятых» домах. Я сам прочитал их достаточно. Говорят, за каждой «нехорошей» квартирой скрываются зловещие и необъяснимые события, которые зачастую предшествуют описанному в рассказе, а иногда даже становятся его причиной.

Моя бабушка очень любила просматривать объявления. Знаете, эти тонкие газеты на грязно-серой бумаге, от которой на пальцах остаются темные следы? В них можно было найти целые страницы о выведении из запоя, возвращении мужей и услугах грузоперевозок. Возможно, где-то они уже безвозвратно исчезли, но в нашем городе они до сих пор популярны. Я сам никогда не понимал, кто и зачем продолжает их издавать, и главное – кто их читает. Наверняка, это люди в возрасте моей бабушки, которая иногда выписывала из них семена для рассады. Каждый месяц она неизменно добиралась с палочкой до ближайшего павильона «Союзпечати», откуда возвращалась с газетой «Объявления», довольно мутной газеткой «Зодиак» и реже с журналом «Сканворды». Садилась в кресло и под размеренное гудение телевизора тщательно и терпеливо изучала их «от корки до корки». На мои безобидные шутки бабушка серьезно качала головой: «Ты еще молод. Никогда не знаешь, что в жизни может пригодиться. Сам поймешь, когда вырастешь». Удивительно, но так в итоге и вышло.

В общем, Андрей был замечательным другом. Был, потому что он трагически погиб около года назад. Они отправились на какую-то проклятую гору, и его автомобиль занесло на скользкой дороге, после чего он врезался в грузовик. Андрей ушел из жизни, а вместе с ним и Алена: симпатичная миниатюрная брюнетка, с которой они уже полгода были вместе. Это событие обрушилось на нас, как лавина, сбив с ног. В нашей беззаботной и безумной молодости это был первый момент, когда мы так явно столкнулись со смертью. С некой неумолимой силой, которая окончательно ставит точку, за которой все, что было сделано, становится необратимым. С тех пор между нами всегда жила память об ушедшем друге, а вместе с ней и осознание того, что все изменилось. Мы стали видеться реже, и походы на природу почти прекратились. Переписка постепенно сошла на нет. Наверное, каждому нужно было время и свой способ справиться с этим. Поэтому я почти не удивился, когда однажды, проверяя телефон, заметил, что кто-то вышел из нашей группы в WhatsApp. Под каким-то предлогом, с сухим извинением, за ним последовал ещё один, потом ещё. В итоге в группе остались только двое: я и «Андрей». С этого всё и началось.

Как бы то ни было, я стараюсь сохранить теплые воспоминания о тех днях: о нашем доме в деревне и о бабушке с дедушкой. Каждое лето мы с сестрой проводили у них.

В детстве друзья поведали мне таинственную историю о существе, известном как черный король. По легенде, в одной из плит забора, который окружает заброшенное место на окраине, спрятана дверь, ведущая в логово этого создания. Если пройти весь путь до конца, Король позволит загадать желание, которое непременно сбудется. Я не был на родине больше десяти лет, но судьба вновь привела меня в знакомые края, и, знаете, плиты того старого забора все еще стоят на своем месте. Кто знает, возможно, в легенде есть хотя бы крупица правды...