Не зная своего происхождения и направления, человек теряется. Ощущение того, что ты не знаешь, где находишься, еще страшнее. Иван, не помнит своих корней, возможно, не является настоящим Иваном. Кто же он такой? Он - сирота. Представьте себе гору из 75 тысяч кусочков хлеба возле реки Сиротские слёзы. Всего за сутки. В России одних сирот 75 тысяч. К сожалению, их число не уменьшается, а, наоборот, увеличивается. Воспоминания о детстве. Прекрасная погода, солнце. С мамой мы копаем картошку в огороде. И вдруг начался дождь. Мама, глядя в небо, сказала: Сироты плачут. Она сама сирота, но говорила не о себе. Вспомнилось праздничное гуляние, где люди ходили из дома в дом, пили из маленьких китайских чашек, закусывали и веселились. Мне показалось, что это был голос мамы: Не хочется, но придется вставать с этой лавочки. Не хочется, но придется называть чужую женщину мамой. Это был не песня, а плач. Без слез. Они уже давно пролиты. Сердце стало суше. Года прошли, многое забыто, но сиротство никогда не забывается. Но и не вспоминается.
