— Я дочь твоего мужа! — девица с ядовитым презрением выплевывает каждое слово. Ей лет пятнадцать. Одета в яркие кислотные цвета, от которых рябит в глазах. Грудь сдавливает паникой. Кладу руку на живот, умоляя малыша успокоиться, и тихо отзываюсь под новый болезненный пинок: — Это какая-то ошибка… — Да? — ее громкий смех бьет по вискам пульсирующим гулом. — Боже, — окидывает меня насмешливым взглядом, — какая ты лохушка! Старая пузатая лохушка!
Двадцать два года крепкого и счастливого брака. У старшей дочки Светы через неделю свадьба, а сынок Аркаша готовится к поступлению на архитектурный факультет. Мне сорок и я на седьмом месяце беременности. Я была счастлива до того момента, пока не вскрылась правда о моем любимом муже, который годами лгал мне и скрывал вторую семью.
