Книга вспыхнула, испуская трескучие звуки, и ее страницы стали медленно обугливаться, превращаясь в пепел. Писатель смотрел на это происшествие с удовлетворением, словно наблюдал за сжиганием своего прошлого, своих старых идей.
"Демон," - произнес он тихим, но решительным голосом, - "ты больше не будешь мной управлять. Я сам решаю, что писать, что создавать. Никакие искушения тебе не помогут, я свободен от тебя."
И в этот момент он почувствовал, что что-то тяжелое, как цепь, отпускает его душу. Он вдруг почувствовал легкость и свободу, словно отбросил оковы, которые держали его в плену.
Писатель встал из кресла и вышел на улицу, вдыхая свежий воздух и наслаждаясь своей новой свободой. Теперь его слова были его собственными, его творчество было чистым и искренним. И даже если демон когда-нибудь вернется, он был уверен, что сможет снова его победить.
